(no subject)

Я думаю, что у каждой женщины наступает этот момент - Красная Помада.
Подходишь к зеркалу и недрогнувшей рукой рисуешь.
Без ошибки.
И как бы проводишь черту.
Потому что там, за ней - неуверенность, сбитые сапоги, куча кофт и шарф намотан впридачу.
И в глазах на дне плещутся слезы, а сверху - холодный взгляд через приспущенные веки.
Любимое серое-бежевое тут же утягивается в глубину, и только красное и черное, этот чертов стендаль осени.
И духи одурманивающие.
Другая судьба.
Поиграем.
Прямо на глазах отрастают ногти, и вкладывается в пальцы бокал на вертлявой ножке, мунштук.
Рыжие волосы закинуть за спину, откидываться в кресле, коситься, резко качаются тени.
Молчать, хрипло смеяться, и на чашке нет отпечатков.
И скорость, и глаза-в-глаза, и чуть качнуться у двери.

А потом хлюпнешь простуженным носом, натянешь перчатки, замотаешься платком и по невероятному асфальту - черному с ярко желтыми листьями - на светлый огонь.
Твой выбор.